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Les Anonymes contemporains, à ne pas mettre entre toutes les mains : sous-collection pour lecteur averti.
Extrait
La chaudière halète, les tuyauteries d’un radiateur gargouillent. Seul dans la lumière d’une aube indécise, encore atténuée par les vitres embuées de la serre, le frère P. – qui au cloître s’est abrité des outrages du monde – se penche, s’agenouille pour lorgner un plant dont la fleur violacée s’épanouit. Insouciant, il flaire le calice. Mais soudain on trousse rudement son froc, on baisse vivement ce caleçon de toile rêche qui le maintient dans une perpétuelle excitation, une main s’insinue entre ses cuisses, allant au fait. Un être qui semble ignorer l’usage de la parole grogne à ses oreilles et une haleine chargée souffle sur sa tonsure – qui n’est qu’une calvitie.